Lorsque je passe à ses côtés je fais un timide signe de la tête pour lui dire bonjour. Mais bien qu’il fixe mon regard, je n’ai pas encore réussi à établir un dialogue avec lui… je vois qu’il n’a pas envie d’être bousculé dans son programme quotidien. Nous le suivrons de loin et, j’espère, en douceur… amicalement.
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Le marché, c’est une petite poésie quotidienne que les couleurs des saisons nous peignent sur des étals qui se pointent comme par magie chaque matin… y compris lorsque les flocons sont de la partie. Et là çà toute une autre allure… ah ! le marché !
Le dimanche matin le crieur public nous invite à une messe où la convivialité la dispute à la joie d’entendre des mots d’amour, de la douce ironie sur nos petites vies quotidiennes et sur nos envie de mettre à nu nos petits rois et nos petites reine d’un jour.
Apportez-lui de quoi nourrir nos espoirs pour les autres jours de la semaine !
(24 janvier)
Bon sang comme ces séances font du bien aux esprits et au corps prêt à s’élancer dans les cieux de notre village à la recherche d’hirondelles.
(31 janvier)
J’aimerais leur dire bonsoir, leur raconter une histoire, mais il fait froid, nous sommes pressés de rentrer chez nous… peut-être bien qu’un de ces quatre je vais m’installer dans un café, d’une manière impromptue dans une atmosphère de dahu….
La présence des touristes s’accentue, quelques commerces peuvent mieux boucler leurs fins de mois. Et moi j’en profite pour engranger des images pour vous. La boucle semble se boucler, sauf qu’il nous faudrait penser à notre village et à une politique du quotidien «alternative»… nous en reparlerons prochainement !
Je me demande si, en hiver, les gens de mon village ont une autre âme, d’autres sentiments, d’autres soucis, d’autres larmes (d’autres armes), d’autres sourires, d’autres rêves. De raser la colline, ou bien d’en faire une montagne. Quant à moi, je souhaite simplement qu’il puisse nous offrir, en toute saison, même lorsque au-dessus de nos têtes il y a ce pâle soleil de janvier, ce vent chaud qui jaillit de cette boîte à musique baroque qui s’ouvre lorsque je vous croise.
J’aime les pentes, même lorsqu’elles ne sont pas douces pour les piétons, cyclistes et cette personne qui ayant de vin rempli son gosier, glissa en chantant car les fesses toutes rousses ont quand même amorti le choc…
Cela ce passe sur le plateau tibétian-croix-roussien et nous en sommes fiers. De plus, nous sommes de tout cœur avec l’esprit de ce gone spirituellement à l’unisson avec l’univers…
Je les regarde, les observe, et parfois je voudrais écouter la musique qui tambourine dans leur poitrine… mais là, on n’en reste qu’à la surface de l’image. Comment creuser davantage ? Allez les gones, racontez-moi une histoire…
